Война для поэтов стала новым поводом взяться за перо. Своё творчество они считают литературным фронтом и рассказывают о войне и людях живым и ярким языком поэзии.
По инициативе председателя Общественной палаты Донецкой Народной Республики Александра Кофмана был создан проект "Звёзды над Донбассом", который объединил поэтов и писателей в агитбригады, которые поддерживают своим творчеством бойцов и мирных жителей. Впечатлениями от поездок в Донбасс столичные поэты делятся во время живых выступлений. Недавно одно из них состоялось в культурном пространстве "Бункер".
Наиболее яркими строками мы решили поделиться с читателями.
Дарья Пиотровская
Показывали Богу Мариуполь,
За пазухой у Бога Мариуполь –
И просится за пазуху Донецк.
Характер – это сталь, а память – уголь,
Темна печаль, но боль идет на убыль,
Такой у здешних звезд спокойный блеск.
И свет горит в окне уютной детской,
Трамвай идет по площади донецкой,
Наведаться к гусям бы лебедям.
Вода опять придет по эсемеске,
Начнутся разговоры по-соседски,
Вот только не летело бы по нам.
Оставят звёзды небо ровно в восемь,
Заря займётся, вытянется просинь,
За дальний террикон начнется бой.
И будет этот бой победоносен,
Пускай здесь наступает моя осень –
Мизинчиком, пока не всей стопой.
Трава еще зелёная примята
Разношенными берцами солдата,
Спасающего мир от черноты.
Всё дома хорошо у вас, ребята:
От Мурманска до Омска и Кронштадта,
От Крыма до Камчатки и Читы.
Осень 2023
Письмо Деду Морозу
Дед Мороз, мне подарки твои не нужны,
Подари их кому-то другому.
Я хочу, чтобы папа вернулся с войны,
Чтоб здоровым добрался до дому.
Я хочу, чтобы он не грустил и не мерз
И врага победил поскорее.
Передай ему это письмо, дед Мороз,
Папа мой – командир батареи.
Папа сильный и смелый, он взял террикон,
Он быть добрым умеет и драться.
Когда вырасту, стану таким же как он,
Я смогу, я ведь буду стараться.
В наступление праздник вот-вот перейдёт,
Снова ёлка в наряде дежурит.
Передай, дед Мороз: вся Россия их ждёт,
Жги там, папа, тебя подожду я.
4.12.24
Беженцы
Побросав в чемодан ноутбук, пару джинсов, толстовок,
Не впихнув пуховик и утюг, сапоги до колена,
Сверху бросить – и выложить – томик Толстого.
Ворох детской одежды в пакетах из полителена
На руках до машины – сигналит так резко! – нести.
"Всё, садитесь быстрее, сейчас я, мне только минуту".
Обернуться на дом, прошептать еле слышно: "прости,
Не хотела, прости". На дороге ребенок разутый.
"Возвращайся в машину, ботинки обуй, застегнись!"
Время вышло прощаться. Как стены легко отпустили,
За окном слишком синяя, слишком спокойная высь.
Разве думалось раньше, что здесь бьётся сердце России?
Мимо поля и леса, и леса, и поля – к границе.
Без всего обойдёмся, устроимся – купим потом.
Я не знала тогда, что мне каждую ночь будет сниться
В детской сына оставленный старенький фотоальбом.
21.05.24
Мариуполь
Этот город
Хочет рассказать мне свою историю:
Каждый дом, от которого откусила война,
Каждый кот с наглой мордой,
Каждый флаг на ветру.
Город
распорот,
Как тяжёлая ткань с узорами.
А дома – посуда со сколами
На этой неровной скатерти.
Асфальт – это карта памяти,
Дома – это карта памяти,
Вот только чем больше снимков, тем больше места.
Точность жеста.
Души мёртвых врагов как галки
Обсидели чёрные балки,
Перекрытия Азовстали.
Город – встанет.
Вместе склеим разбитую чашку.
Ровно ляжет скатерть дорог.
Ведь история – это люди,
Мариуполь, победа будет.
Мы ведь русские.
С нами Бог.
Май 2023
Ты увидишь победу
Ты увидишь победу, сегодня не спящий в окопе,
С русским небом святым заключивший бессрочный контракт,
Сколько б наши враги не ломали отчаянно копья,
Ты увидишь победу. Её ты приблизил, солдат.
Ты увидишь её, волонтёр, что был ранен под Курском,
Вместе с теми, кого вывозил из обстрелянных сёл.
Вместе с парнем одесским, что пел песни Цоя на русском,
С теми, кто не ослеп, но утратил, казалось бы, всё.
Ты увидишь победу, ребёнок, не знающий числа,
Различающий чётко по звуку "прилёт" и "отлёт".
Ты увидишь её, тот, кто вовсе мечтать разучился,
Ты увидишь её, та, что сети ночами плетёт.
Неизбежна Победа. Опять, как тогда в сорок пятом.
Небывалый парад, и на нём слёз счастливых не счесть.
И ушедшие близкие встанут, бессмертные, рядом.
Все увидим её. Ведь Россия – Победа и есть.
6.05.2025
В Донецке шумно
— В Донецке шумно, — пишут военкоры. —
— Прилёты в центре.
Холодно в Москве
Воронья стая в форме маски Зорро,
Слепая хтонь, план на день в голове.
Кино, концерты, свадьбы и разводы,
Экзамен, тиндер, Патрики весной...
И будто нет войны. Есть бутерброды
С какой-то вкусной красной колбасой.
— Сегодня тише, — пишут военкоры.
Дрожит орбита, быстро тают льды.
Воронья стая в форме маски Зорро
Слетает вниз на Чистые пруды.
30.04.2023
***
Снова будто бы что-то вне тела болит…
Это память сиреной завыла.
Страх электроприборов и газовых плит
Дарит предощущение взрыва.
Это предощущение злого огня,
Отчуждения и кривотолков.
Из зимы, из золы, из землистого дня –
Извержение чёрных осколков.
Эти страхи не смертной душой рождены.
Хоть тайком, но слезу утирая,
В эти тёмные-тёмные ночи войны
Я негаснущий свет выбираю.
Так кончается сон, продолжается бой,
Отступает судьба боязливо.
Потому что любовь – это вечно любовь,
Это предотвращение взрыва.
6.12.24
Ёлочный шар этот трогать опасно —
Блёстки с него опадают и грязь.
Сколько лежал в блиндаже под Луганском?
С двадцать второго? (Наступишь — и хр-рясь).
Я же спустилась туда в двадцать пятом.
А нах*ра — ты не спрашивай, мам.
Мне не попались растяжка, граната,
Только вот шар. И его не отдам.
Очень сложны под землёй лабиринты.
Наши здесь жили? Не сразу поймёшь.
Это — осколки иконы разбитой,
Это — в тряпье похороненный нож,
Это пластинка Добрынина... Сыро.
Гаснет фонарь телефона во тьме.
Встреть Новый год с пожеланием мира,
Света — в зиме.
Ника Батхен
Шествие
На развалины села кто ж воротится?
Огородами брела Богородица.
Уводила от войны Ваньку, Сашеньку,
И Николка к ним пристал –
Ох и страшненькой.
И кобыла тяжела, звать Заразою
И немые брат с сестрой, сероглазые.
Расшвыряло, разнесло землю комьями,
Телеграфные столбы стали кольями.
И дорогу развезло.
Грязь плескается
И никто из облаков не спускается…
Так и шли они гуськом, дружно топали,
Тополя, поля, мосты Мелитополя,
И Молочная река, берег кашицей,
И палатка ПВР раем кажется.
Из оврага вслед глядят Хаим с Ривкою,
В дымном мареве луна скачет рыбкою.
Режет ветер вертолёт, рельсы лязгают.
Канареечка поет – тихо, ласково:
Выжить-выжить-выжить-вы…
Спать под грушею.
По камням собрать село, что разрушили,
Завести курей, козу, вёдра с винами –
Только б пули отвело, мины минули.
Дружно топали рядком – табор табором,
Подпирали облака алым прапором,
День до вечера брели.
Или до ночи?
Богородица вела жеребеночка,
Тыкал рыжий в синий плат морду шалую…
А прилёт и есть прилёт – всех не жалует.
Мама
Простое мужское дело – вставать из грязи.
Из смердящего подтопленного окопа.
Из колеи сгоревшего танка.
Из руин бывшей хаты.
Не ругай мене, мати –
Дай молока,
Выживем – будем плакать,
А пока прячься, ныкайся под кровать.
Твое дело – молиться, мати. Мое – вставать.
Перетягивать раны, сжимая зубам жгут,
Смотреть, как стреляют в стадо, как церковь жгут.
Лупить из подвала короткими очередями.
Крыть в бога-душу, валяться в поганой яме.
Кусать снег, радоваться, что чистый…
С нами еще обязательно все случится –
Белые простыни, белые полотенца,
Покрывало над зыбкой и крик младенца.
Хлеб горячий – ломай руками.
Облака на закате и мирное небо за облаками,
Веселиться устанем, мати, гостей сзывать…
Как же больно вставать.
Как же темно вставать.
Мати, все заживет до свадьбы, нечего тут рыдать.
Посмотри – стриж залетный уцепился за рваные провода.
Посмотри – абрикоса старая облетела, кажет небу зеленые кулачки.
Кто-то разбил очки.
Где-то трещат сверчки.
Тишина облепила губы и вывернула зрачки.
Надо вставать. Медленно и упрямо…
Мама!!!
Военная песня
Где-то около Бреста
Вдруг вошла к нам в вагон
Невесёлая песня
Военных времен (с) А. Дементьев.
Было в вагоне душно и тесно.
Шла по вагону военная песня.
Шла тяжело, костылями скрипела,
Старым баяном надрывно хрипела.
Пела о том, как в атаку ходили.
А пассажиры глаза отводили,
Прятали лица в пестрых смартфонах,
Пятна считали на стеклах оконных.
- Пули, прилёты – стыдно, неловко.
- Может быть высадят на остановке?
- Вышла из моды и обветшала.
Песня хрипела и ехать мешала:
- Горловка, Марьинка, Малая Локня!
Слушайте, ну, пока сердце не лопнет.
Слушайте колокол, встаньте, поймите!!!
- Тише, гражданочка, здесь вам не митинг.
Поезд летел. Пассажиры сменялись.
Плакали женщины. Дети смеялись.
Долг отдавая живым и покойным,
Старая песня шла по вагонам.
Молитва
Расстрелянная церковь на холме.
Засохла кровь на белой штукатурке.
Замолкла изувеченная медь.
У алтаря – патроны и окурки.
В пролом окна летит вишневый снег.
Настырные дрозды орут по-майски.
Горит тростник. Ничейный человек
Лежит как был. Ничком. В пробитой каске.
Торопится расти храбрец вьюнок.
Святитель Николай темнеет ликом.
За шаг до смерти каждый одинок,
Неважно – был большим или великим.
Неважно, что в дырявых куполах
Гнездится дождь, суля грозу в апреле.
Расстрелянная церковь держит флаг
И молится за тех, что уцелели.
Плацкартный роман
Поезд ползёт, мелькают хаты и карагачи,
Трубы, ангары, несуществующие границы.
Молодой военный клеится к проводнице.
Шрамы ожогов под пестрой татухой прячет.
Улыбается ей, конопатой, ласково и зазывно,
Спрашивает: как вам ездится, как вам мчится?
Взглядом оглаживает худенькие ключицы.
Сына бы, милая... Сына бы. Сына! Сына!!!
Дома в пустой квартире стоит пылится
Батин подарок - рельсы, вагоны, поезд...
Выйти б на полустанке - трава по пояс -
Жадным дождём в землю твою пролиться!
...У проводницы пьяный на пятом месте -
Глушит коньяк, как воду, бурчит, воняет.
Глупый кредит просрочен. Кошак линяет.
И никаких мыслей о тили-тесте.
Ей скоро двадцать. Хотела стать стюардессой,
Но оказалась в потном, хмельном плацкарте.
Кате пока что в жизни совсем не катит.
Она улыбается, прячет в купешке тесной
Белого мишку.
Сложное от простого.
Дремлет военный. Покупает во сне коляску.
Времени не хватило придумать сказку.
В части заждались.
Поезд идет к Ростову.
Денис Федосенко
После войны
А всё закончится однажды,
И, груз большой снимая с плеч,
Дорогу к дому вспомнит каждый,
Кто с домом ждал заветных встреч.
Пусть всё закончится и, будто
Кошмары страшные забыв,
Живым проснётся кто-то утром,
Забывший вовсе, что он жив.
Да, всё закончится! Зачем-то
Цепями спавшими звеня,
Уже до пояса раздета
Коснётся дланью нас весна
И всё закончится надеждой
На новый, белый, чистый мир,
Что спорил с небом долго, прежде
Чем пробудить земной эфир,
Где всё закончится похожим
На юный, девственный апрель:
Под человеческою кожей
Вскипит вселенной акварель.
И всё закончится снаружи,
Но лишь начнётся там, внутри...
Чтоб человеческие души
Свой голос русский обрели.
Я за тебя сегодня помолился
Я за тебя сегодня помолился.
И вспомнил прошлый, обгоревший век.
Всё для того, чтоб заново родился
В огне под Курском русский человек.
Я вижу: на восток идут колонны.
Опять, чтоб сапогом своим топтать
Земли родной колосья и бутоны —
Идут они. Идут. Идут... опять.
Не истерим, хоть знаем слишком много,
И не кричим. Но, глядя на тебя,
Из-под земли мы голос слышим строгий,
А он кричит: "Я не жалел себя,
Ни я, ни рядом спящий парень,
Ни кровью запечённая страна.
Горит, горит над вами вечный пламень,
И вновь звучит — "Священная война"!
И вот опять идут бои под Курском,
Шагает поступью тяжёлой враг.
А мы всё так же говорим на русском,
Всё тот же русский поднимаем флаг.
Я за тебя сегодня помолился.
Ты не один в строю, родной солдат.
Затем и тот в последний раз родился,
Который пал здесь сотню лет назад.
Костровая
Медленно дровишки разгораются —
Девочка с Донецка улыбается.
Этой ночью мы споём о лете,
Расстелившемся на белом свете.
Фронт на запад катится стремительно.
Вдаль Саур-Могила смотрит бдительно
В чёрную, густую пустоту,
Что влечёт на сторону, на ту.
Может быть, нас это не касается,
Что давно никто не просыпается
Там, где все остывшие угли,
Где согреться люди не смогли...
Может быть, одни мы на планете,
Что ещё поют о тёплом русском лете.
Костровая светом заливается —
Девочка с Донецка улыбается.
Памяти Александра Владимировича Захарченко
***
Расскажи, ополченец, земляк незнакомый,
Что живые не выскажут мне.
Заколышется степь, промолчат терриконы.
"Просто я был женат на войне..."
Какого воевать за великое дело,
Выживая в блокадной зиме?
Занимались костры и трава зеленела.
"Просто стали мы ближе к земле…"
И когда с автоматом шагал ты под смертью,
В чём хотел на земле преуспеть?
Багровела заря, в норах прятались черти.
"Просто нас не прикончила смерть…"
Расскажи мне, за что поднималась пехота,
Чьих страданий вовеки не счесть?
Не сгибался Донбасс, и пылала свобода.
"Я – за мир. И желательно весь."
Владислав Русанов
Военные маги
Пожилые опытные маги,
повидавшие и Крым, и Рим,
автоматы чистят в располаге,
в сладкий чай макая сухари.
Юные порывистые маги —
винтики войны добра со злом —
поднимают боевые стяги
над отбитым у врага селом.
К ним за ленту приезжают маги...
Да скорей не маги, а волхвы.
Привезут что надо из снаряги:
от бронепластин до тетивы.
И в тылу не спят ночами маги.
Позабыв про отдых и уют,
шьют, стирают, чинят колымаги
и масксеть усидчиво плетут.
Держат фронт упрямо эти маги,
хоть порой бывает трудно, но...
По плечу любые передряги,
если ты с друзьями заодно.
________________
Твоя война закончится когда-то:
зазеленеет жухлая трава
и за стихи вчерашние солдаты
возьмутся, засучивши рукава.
Они не знают правил и традиций,
зато со смертью были тет-а-тет.
И возродится или же родится
Поэзия уже без буквы
"зет".
Ты к ним шагнешь, желая рифм и ритмов,
которых раньше было не сыскать,
забвения привычных алгоритмов,
за правдой, что особенно близка.
Ноздрями втянешь воздух злой и пряный
за тех, кто не увидит больше сны,
и промолчит, щемяще и упрямо,
скрепляющая строчка тишины.
________________
Если ты поэт донецкий,
смело в бой, презрев сомненья,
отправляйся спозаранку
на поэтов, на московских,
или, может, на рязанских,
или екатеринбургских,
что "инеты" завалили
непотребными стихами,
от поэмы и до хайку,
о войне в твоём Донбассе.
Ишь, чего, вдруг, захотели —
попытать дешёвой славы,
угодить в волну мейнстрима,
и в угоду конъюнктуре
гнать рифмованные строки.
Ну, а сами-то на деле
о войне-то и не знали!
Лишь полгода и неделя,
как услышали о ней.
Если ты поэт московский,
то сдаваться и не думай.
Смело в бой — гремят фанфары!
Это что за стихотворцы
поселились на Донбассе?
Кто их слышал? Кто их знает?
Сколько вышло публикаций?
Их язык давно не русский —
в нём полно украинизмов
и вот этих... Тьфу! Не помню...
Вспомнил! Регионализмов!
Вы вначале отчитайтесь,
сколько раз стихи читали
в ЦДЛе на фуршетах?
Наши "толстые" журналы
вам на письма отвечали?
Если нет, то и сидите
с дилетантскими стихами!
И сойдтся в поле рати
для батхёрта с холливаром.
В руки — ручки и блокноты!
В руки — стилусы и перья,
ноутбуки и планшеты.
Минитауэром тоже
можно врезать конкуренту
так, что быстро он забудет
рифму "грады" и "не рады".
Бой идёт святой и правый,
ради почестей и славы!
Мы дерёмся потому что...
Потому, что любим драться!
А когда утихнет битва
и противники полягут,
словно травы под косою,
вот тогда придёт прозаик
и напишет всё, что нужно,
о бандеровцах поганых
и героях-добровольцах...
Тут конец и нашей сказке.